PREMIO HONEST SCRAP

Ok, visto che sono stato nominato ringrazio Giovanna del pensiero e faccio la mia classifica di 10 verità…

Parlami

Dai parlami, parlami dell’angelo nascosto in fondo alle buie scale della cantina, per favore…

Lingue

L’italiano è una lingua meravigliosa.  non che abbia studiato tutte le altre, ma di alcune, viste ed intraviste, è quella che mi consente di particolareggiare le scene come voglio. E’ così completa che potrei usare centinaia di parole, decine di frasi, per farvi vedere un fotogramma di pensiero. A volte è meno musicale dell’inglese, certo, ho provato a tradurre certi miei testi nella lingua d’albione e sono diventati potenzialmente canzoni. Nella canzone di casa nostra, spesso, trovo cose terribili, ed altrettante cose meravigliose, tanto da chiedermi come facciano certi autori ad essere così lirici. Con invidia naturalmente.

Pensieri…

A volte, leggendo qua e là notizie, ascoltando qua e là telegiornali… a proposito, si potranno ancora chiamare così? Sembrano più riviste di gossip, concatenamenti di eventi inutili, leggeri, legati a piccoli e brevi anelli di realtà, a meno che la realtà non faccia riflettere troppo su azioni o parole di chicchessia, a meno che la realtà non comprenda sangue, esplosioni, morti violente, casi da CSI, per il gusto di scavare, picconare nelle anime dei superstiti che sguazzano nello shock, nel dolore, nella tragedia. Il tutto con le solite domande… “è morto il tuo caro X, come ti senti?”

Le Ceneri di Frank McCourt

Leggo ora una notizia che mi rattrista, perché quando muore un bravo scrittore, una bella mente, è necessario fermarsi un attimo, soprattutto se di lui si è letto il possibile, soprattutto se si è lasciato leggere ed ha raccontato qualcosa di vero, di importante, la sua vita.

E’ così che muore una persona che avevo accolto in me qualche anno fa, Frank McCourt, entrato a far parte delle mie letture per caso, per consiglio, e come tutti quei buoni consigli che ho apprezzato l’ho tenuto nei ricordi quel ragazzino sopravvissuto alla storia dopotutto.

Gesummio Frankie, grazie della compagnia.

Dell’autore:

“Le ceneri di Angela” – Romanzo

“Che paese, l’America” – Romanzo

“Ehi, Prof!” – Romanzo

“Angela e Gesù Bambino” - Racconto

PS1: Commemoro uno scrittore, non c’è bisogno di fare paragoni con chi muore in ben peggiori casi. Le cose stanno su piani diversi e non c’è da discutere sull’importanza, sull’innocenza, e su chi sta peggio.

PS2: l’articolo è qui

Ah, dimenticavo

Al visitatore n° 3000 regalerò un mio testo. Sempre che capisca chi è.

PS: Che culo…

Pensiero Positivo

Ed ora tutti insieme pensiamo in positivo per me, visto che in questi giorni verrano pubblicati i 10 finalisti del Trofeo RiLL…

Incrociatevi.

Slow Darkness

Solo una breve traccia, un’estratto di qualcosa che non è mai stato. Un testo appena accennato, una storia incompleta.
Un po’ di Musica…

Respiri

Da leggere lentamente, nel silenzio, rispettando le pause, al ritmo che suggerisco.

Vision

Una piccola follia…

Dedica

Dedico un pensiero ad una persona, un’amica, che ha vissuto e  sta vivendo uno tra i momenti più difficili di una vita.

Lo dedico augurando che poco per volta il male s’attenui, almeno un po’.

Qualcuno ti guarderà sempre, ovunque sia.

Consumatore

C’è una cosa che ho sempre odiato: il termine “consumatore”.

Ombra

Per la vostra gioia, ho deciso di condividere con voi, o con chi avrà voglia di cimentarsi in questa breve follia, una parte del mio libro… che culo eh?

Detto questo, “Ombra” è un estratto di capitolo di “Onirica Noir”, che da anni sto componendo, cancellando, smembrando, riassemblando, rileggendo, ascoltando… insomma, tutto ciò che finisce con “ando” (ma anche endo, lo so).

Ok, basta scherzi, Onirica Noir lo sto scrivendo da tutta la vita solo che non ne sono stato cosciente fino a tre anni fa, quando rileggendo tutto quello che avevo scritto, stralci, pensieri, poesie, canzoni, racconti, ho capito che molto di tutto ciò era collegato. Ognuno con la sua metrica, certo, ma come tasselli di un puzzle ho preso le parti, le ho girate e rigirate ed in fine (si fa per dire) collegate… non tutte, ne manca molto di lavoro, soprattutto da fare più che da completare. Un sottile filo conduttore però c’è e lo seguo, talvolta è luminoso, talvolta sbiadisce col sole.

Qual’è il mio genere di scrittura? Talvolta me lo chiedo, come se volessi collocarmi per forza da qualche parte… beh, non so se rientro in qualche canone o se sono un quadro senza cornice… libero… vorrei però esserlo… ci provo… anche se dimenticare le lezioni dei maestri e le loro parole a volte è difficile, soprattutto quando si lascia ragionare l’inconscio.

Detto questo, la risposta, o le risposte, cerco di contenerle nei TAG… per il resto fate voi.

Voglio precisare che è solo un piccolo estratto, probabilmente non definitivo… scusate il paragone che necessita di un telescopio astronomico per esser anche lontanamente intravisto, ed il Maestro non me ne voglia, ma Goethe ha impiegato una vita per “definire” il suo Faust. E se anche i grandi hanno bisogno di tempo… chi sono io per aver la presunzione di far meglio?

Date uno sguardo quindi, buona breve lettura!

Litany

Litany, dolce bambina solitaria.
Strana? Secondo alcuni si.
Non la conoscono.
Dotata di una famiglia all’apparenza perfetta,
padre, madre, una sorella gemella che poi tanto somigliante non è.

Friday, the 17

Beh, forse è il caso di riprendere in mano carta e penna, anzi, la tastiera, per ricominciare a scrivere un po’ dopo questo periodo di pausa, caos, influenza, e quant’altro…

Ieri poi a dire il vero è stata una giornata di breve ispirazione, venerdì 17 poi è sempre stato il mio giorno fortunato, quindi gli ho dedicato questo testo, rubacchiando il titolo da un vecchio film. Ci stava bene.

Rose e fiori in questo racconto, premetto… anzi no… macché rose e fiori! Ts.

Buona lettura.

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Dopo molto girovagare notturno Mark giunse di fronte alla vecchia casa abbandonata quasi senza rendersene conto. Le travi e le assi marcescenti riflettevano un lieve bagliore ed un pesante odore d’umidità intrinseca. Finestre dai vetri rotti sbarrate e cigolii interni che lasciavano presupporre nervose corse di animali notturni, forse topi, ma non seppe definirlo con certezza, neppure fu intenzionato a farlo d’altronde. Pensandoci brevemente, tutto sembrava piuttosto pittoresco e la vaga atmosfera da vecchio film dell’orrore comunque gli si presentò senza troppo stupirlo. Sorrise scuotendo la testa, allontanando l’idea con un buffo gesto della mano, quasi fosse solida e presente di fronte a lui.